Mercredi à l’aube, je me promenais tranquillement dans le parc de mon domaine lorsque deux hommes cagoulés (vous avez remarqué, ce sont rarement deux femmes nues qui vous agressent) m’ont arraché à ma rêverie de promeneur solitaire. Les poignets joints par du bolduc, ils m’ont traîné à l’intérieur de ma demeure et m’ont obligé à écouter une radio commerciale pleine d’énergie dont je tairais le nom sous peine de représailles. Ils m’ont alors menacé de tripatouiller ma récepteur TSF pour que je ne puisse plus écouter les chaînes de Radio France. C’était pire qu’un bout de gras IB (elle est mauvaise cela, je l’enlève). J’ai bien évidemment coopéré sur le champ et même simulé quelques pas de danses bien sentis à l’écoute de la dite radio pour éviter toute violence. Ma mission était simple : me joindre au concert de louanges qui accompagne la sortie de « This is shit », pardon, « This is it »

Je vous le dis donc librement et sans pression aucune : Michaël Jackson n’est pas mort. L’information circule sur internet, elle est donc irréfutable. Regardez bien, il a bougé son bras dans l’hélicoptère qui transportait le soi-disant corps. Il a tout manigancé pour échapper à ses dettes et couler des jours paisibles auprès de Tyler son amour de toujours. Ils se sont installés à Bangkok dans un hôtel discret, le même qu’un certain Frédéric M. Mais il va revenir dès que la barre symbolique de un milliard de disques vendus sera franchie.

Il enfourchera énergiquement sa Flashmob et descendra la rue Saint-Michel le majeur tendu en signe de promotion réussie en écoutant…(non, je ne peux pas !)

Silie